Ich trage einen Rock, den ich nie wieder ausziehen möchte. Draussen spielt jemand Ziehharmonika auf der Straße. Kath sagt: Schau, das möcht ich auch mal machen. Und wir stehen am Fenster, diese 14 Stunden von zuhause weit weg. Und wir stehen nebeneinander, es ist mitten im Juli.
Während ich noch darüber nachdenke, ob das wirklich etwas ist, dass man machen sollte, sitzt Gianluca bereits am Klavier und spielt und singt, mit einer Trauer, die ich nie lernen könnte, nicht nur, weil sie so unehrlich klingt.
Am Herd stehend beginne ich mitzusingen, mitzusummen und frage mich, wie es wäre. Wie es wäre, all diese Straßen mit einem zu erkunden, der zuhause sitzt, dem ich doch noch schreibe, später. Und ich schüttle den Kopf bereits, als Kath und ich anfangen Walzer durch das Wohnzimmer zu tanzen.
Ein wenig sehe ich in diesem Moment ein, dass ich die Theorie sein lassen sollte. Dass ich endlich so stark sein sollte, für wie mich manche halten. Wie Kath im Moment, in dem sie meine Hand nimmt und sagt: Du führst. Und ich sie ansehe und anfange zu tanzen. Rückwärts. In die Mitte und an den Rand.